Rachid Hachi

L'homme au chapeau rouge Rachid Hachi

Le berger conduisait son troupeau d'un pas pressé. Djibouti n'était plus loin. Il voyait déjà les toits en tôle ondulés qui étincelaient sous le soleil du matin. Cette ville le fascinait à chaque voyage. Il était à son dixième voyage et c'était comme s'il était à son premier safar . Chaque fois, il ressentait la même excitation, le même engouement. Dès le départ de la caravane du fin fond de la brousse somalienne, non loin de Guerissa, Ousleye sentait sourdre en lui l'enivrement propre à la ville. Une certaine forme d'excitation qu'il ne maîtrisait pas. Non, ce n'était pas de la peur ni de l'appréhension; c'était bien différent de l'excitation de la première découverte. C'était une envie irrésistible, comme lors-qu'il souffrait du manque de sa chique de tabac. Dès l'annonce qu'une caravane serait apprêtée pour Djibouti, il ne tenait plus en place; ses mains tremblaient, ses lèvres remuaient pour ne rien dire. Et il posait des questions, beaucoup des questions à son entourage, sur-tout à son père, un être radin et difficile de caractère. Un voyage avec lui serait synonyme de privations. Une fois le cheptel vendu, il ne pourrait pas s'empêcher d'aller au centre-ville pour acheter une botte de khat et brouter à l'ombre d'un kiosque de l'avenue 13 jusqu'à la tombée de la nuit avant de faire un saut dans le quartier des femmes faciles non loin de là. Oui, lui, l'homme de brousse habitué aux femmes fuyantes, chamarrées dans leurs ha-bits épais, avait appris à goûter le plaisir charnel négocié au rabais. Il y allait chaque soir.